O Livro da Vida

Foto: deviantart_Helle

Absorto, o Sábio antigo, estranho a tudo, lia...

— Lia o «Livro da Vida» — herança inesperada,

Que ao nascer encontrou, quando os olhos abria

Ao primeiro clarão da primeira alvorada.

Perto dele caminha, em ruidoso tumulto,

Todo o humano tropel num clamor ululando,

Sem que de sobre o Livro erga o seu magro vulto,

Lentamente, e uma a uma, as suas folhas voltando.

Passa o Estio, a cantar; acumulam-se Invernos;

E ele sempre, — inclinada a dorida cabeça,—

A ler e a meditar postulados eternos,

Sem um fanal que o seu espírito esclareça!

Cada página abrange um estádio da Vida,

Cujo eterno segredo e alcance transcendente

Ele tenta arrancar da folha percorrida,

Como de mina obscura a pedra refulgente.

Mas o tempo caminha; os anos vão correndo;

Passam as gerações; tudo é pó, tudo é vão...

E ele sem descansar, sempre o seu Livro lendo!

E sempre a mesma névoa, a mesma escuridão.

Nesse eterno cismar, nada vê, nada escuta:

Nem o tempo a dobrar os seus anos mais belos,

Nem o humano sofrer, que outras almas enluta,

Nem a neve do Inverno a pratear-lhe os cabelos!

Só depois de voltada a folha derradeira,

Já próximo do fim, sobre o livro, alquebrado,

É que o Sábio entreviu, como numa clareira,

A luz que iluminou todo o caminho andado..

Juventude, manhãs de Abril, bocas floridas,

Amor, vozes do Lar, estos do Sentimento,

— Tudo viu num relance em imagens perdidas,

Muito longe, e a carpir, como em nocturno vento.

Mas então, lamentando o seu estéril zelo,

Quando viu, a essa luz que um instante brilhou,

Como o Livro era bom, como era bom relê-lo,

Sobre ele, para sempre, os seus olhos cerrou...

António Feijó