Sol de Março

Embriagada de ardor matinal,

tonteia uma borboleta amarela.

Encolhido e com sono, um homem velho

descansa sentado junto à janela.

Entre as folhas da primavera, um dia

de viagem cantando partiu ele:

de uma porção de ruas a poeira

passou voando sobre os seus cabelos.

Naturalmente as árvores em flor

e as borboletas voando amarelas

parecem hoje as mesmas de outros tempos:

como se o tempo não tocasse nelas.

Os perfumes e as cores, entretanto,

tornaram-se mais finos e mais raros:

fez-se mais fria a luz, e o próprio ar

parece mais difícil respirar.

Como abelha a zumbir, a primavera

baixinho entoa os seus graciosos cantos:

a borboleta adeja em amarelo,

e o céu vibra em cristal de azul e branco.

Hermann Hesse,In Andares